Coglioneria applicata

Qualcuno la chiamava Sfiga. Se infilavi la spina dell'hard disk nella presa e si bruciava tutto eri sfigato; eri sfigato se arrivando al mare col tuo macinino ti accorgevi di non avere più benzina per tornare indietro; si parlava di sfiga se passavi la serata a provarci ossessivamente con tutte la ragazze della discoteca e nessuna ricambiava; non eri certo meglio se ci provavi con una sola anche, lei ricambiava, ma sotto sotto poi scoprivi che c'era il serpente. Svegliatomi dall'incubo, mi ero accorto d'improvviso non trattarsi di sfiga ma di coglioneria. Da buon coglione avevo alzato i tacchi e ondeggiato come una modella fino a un certo punto, quando, d'improvviso era iniziata la salita. Giù il bastone mi ero ripetuto mentre per primo avevo cominciato a bastonare. E allora giù filosofia a fiumi in una lotta infinita per la scarcerazione di me stesso. Neanche Costanzo mi avrebbe ingaggiato tra uno dei suoi mille esperti di banalitologia applicata al palcoscenico. Si trattava di metterle in pratica certe cose e possibilmente sculettare in silenzio, piano piano, senza far pesare nulla a discapito di nulla. Con le parole si poteva conquistare il mondo si, ma quelo dei sogni. Per tutto il resto c'era bisogno di consumare le scarpe, nuove o vecchie, a suon di chilometri e incoraggiamenti. C'era da affrontare la salita anche a piedi nudi, se necessario strisciando, possibilmente cercando il lato positivo, senza piangersi addosso che per piangere c'era comunque sempre tempo. Non mi era scesa nemmeno una lacrima. Avevo sorriso e mi ero mandato a cagare. Di quanto sterco di bruco si era riempito il mio cervello. Immerso nella nebbia avevo deciso di ricominciare, stavolta sul serio, prendendomi a schiaffi ogni qualvolta avessi peccato di presunzione. La mattina, svegliandomi con la faccia gonfia, non mi sarei sentito uno sfigato, ma un testardissimo gran coglione.